Мало ест, много пьёт,

Знает, что никому не нужен,

Даже вместо молитвы -

Диезы свои, бемоли…

Сумасшедший. Дурак,

Так считается. И, к тому же,

Он живёт этой «музыкой»,

Давит ноты со свистом в горле.

Неопрятен, неряшлив,

Всегда отрыгает луком,

Он на паперти днями

Ждёт случайных скупых копеек.

И не просит, молчит,

А в глазах лишь тоска и скука,

Только греет и греет

Ладонью свою трахею.

…Сядет вечером за клавикорд

И напишет фугу,

И прошепчет чуть слышно:

- I'll die for you, Meine Liebe...

Не наживший себе врага,

Не имевший друга,

Человек с картонным мечом,

В самодельное нимбе.