Он не припудренный, город утренний, Серый, без спецэффектов, Электропутами весь опутанный, Руслами рек – проспектов. И юность – вот она, робкой нотою, Музыкой клавесинной, С бутылкой «содовой», с красным сотовым - Где-то посередине. А я с того берега, где Америка, Весь в истерике: - Где ты?!- И в синь апреля, как птицы в скверике, Эхо по белу свету, И тучи – кучами, небо – кручею, Как созвучие следом. …В мир неизученный, перекрученный Крикни – и я приеду.
|