ПЕСНЯ ТУТ

БАЛЛАДА О СТАРОМ МУЗЫКАНТЕ

Мало ест, много пьёт,
Знает, что никому не нужен,
Даже вместо молитвы -
Диезы свои, бемоли…
Сумасшедший. Дурак,
Так считается. И, к тому же,
Он живёт этой «музыкой»,
Давит ноты со свистом в горле.

Неопрятен, неряшлив,
Всегда отрыгает луком,
Он на паперти днями
Ждёт случайных скупых копеек.
И не просит, молчит,
А в глазах лишь тоска и скука,
Только греет и греет
Ладонью свою трахею.

…Сядет вечером за клавикорд
И напишет фугу,
И прошепчет чуть слышно:
- I'll die for you, Meine Liebe...
Не наживший себе врага,
Не имевший друга,
Человек с картонным мечом,
В самодельное нимбе.